Hung (er).

A cama confunde-se com o chão. 

Não existe uma silhueta distinta. Não existe cama. Não existe chão. 

Existe uma nuvem carbonizada.

Os pés que entram devagar, pela sombra. Sim, este quarto tem sombra e eco. O corpo não me fica por esta confusão: arrasta-se, já que o sono é uma memória e as mãos enchem-se de pequenos duendes esverdeados.

O sentimentalismo é uma traição dos sentidos, talvez a maior delas. Não é difícil ou complicado entender este conceito. O sentimentalismo é uma traição dos sentidos. Não é talvez, é a maior delas. A dormência que o mesmo desembrulha quando olhamos curiosos, bem sorridentes. 

Esperamos que seja um barco - daqueles que salvam vidas, laranjas e amarelos. Confirma-se a parte do barco, mas sem motor e - foda-se! - não sei nadar, nem tenho as braçadeiras coloridas.

O tacão do teu sapatinho de cristal do pé esquerdo estilhaçou-se sem reparares e o meu programa de voluntariado, tal como hoje, findou pela validade: Peço desculpa pelo incómodo mas todos os produtos alimentares foram retirados das prateleiras por motivo de força maior.

A servidão usou o tamanho L.

emagreci

o teu nome foi Fome

e os Alfaiates estão de baixa médica

.

Were.

mão direita mão esquerda mãos mãos unidas mãos com dedos entrelaçados mãos sobrepostas mãos que se confundem mãos que se unem mãos que se abraçam mãos que se entregam mãos que se agarram mãos que se recolhem uma na outra mãos que se abrigam mãos sem nome mãos sem idade mãos que consideram o tempo uma inutilidade mãos dadas

mãos

- As tuas Mãos não são Mãos. São duas Florestas.

White Flag.

uma central de autocarros uma entrada uma Senhora sentada em uma cadeira ao lado de uma Porta de madeira e vidro um telemóvel na minha mão

Dá-me um segundo. Peço desculpa, sabe-me dizer se isto está fechado?

Penso que não Menino, estão ali as Meninas e uma delas saiu mesmo agora.

um passo em frente uma conversa de trabalho uma mulher que se aproxima

Posso ajudar?

Será que podia?

um envelope  um cartão de visita na abertura fácil

Claro que posso!

Obrigado.

rendo-me

Closed.

Serena, II

(...)

this clonic earth

see-saw she is blurred in sleep
she is fat half dead the rest is free-wheeling
part the black shag the pelt
is ashen woad
snarl and howl in the wood wake all the birds
hound the harlots out of the ferns
this damfool twilight threshing in the brake
bleating to be bloodied
this crapulent hush
tear its heart out

in her dreams she trembles again
way back in the dark old days panting
in the claws of the Pins in the stress of her hour
the bag writhes she thinks she is dying
the light fails it is time to lie down
Clew Bay vat of xanthic flowers
Croagh Patrick waned Hindu to spite a pilgrim
she is ready she has lain down above all the islands of glory
straining now this Sabbath evening of garlands
with a yo-heave-ho of able-bodied swans
out from the doomed land their reefs of tresses
in a hag she drops her young
the whales in Blacksod Bay are dancing
the asphodels come running the flags after
she thinks she is dying she is ashamed

she took me up on to a watershed
whence like the rubrics of a childhood
behold Meath shining through a chink in the hills

(...)

- Samuel Beckett

Personal Note, # 4.

Ironia:
         ser obrigado a passar todas as madrugadas pela tua Santa Terrinha.

 [Soundtrack - Click!]

Wd.

The Conspiracy

You send me your poems,
I'll send you mine.

Things tend to awaken
even through random communication

Let us suddenly
proclaim spring. And jeer

at the others,
all the others.

I will send a picture too
if you will send me one of you.

- Robert Creeley

Box.

 [Soundtrack - Click!]

Pale.

uso a tua língua para limpar os meus lençóis

a casa está um caos                                                   atirei para a lareira os teus chinelos

                                                                                                             e as tuas meias

brindei-me com a sala vazia

em dias de chuva os meus dedos deslizam na vontade de te encurralar
em madeira escura


.

Superman.

II, Crucifix in a Deathland

(...)

the dark is empty;
most of our heroes have been
wrong

(...)

- Charles Bukowski

Cage.

Um dia 

(d)                                                                                                  escrevo-te

a preto e branco

o teu nome irá afogar-se em todas as cores

.

 

Porcelain.

[Soundtrack - Click!]

Stand.

Abro uma gaveta da mesa de cabeceira. Aguardo, cada vez com menos paciência, que tires toda a tua maquilhagem e a guardes, fechada a sete ou oito ou até nove chaves.

Estou cansado de deitar-me com o teu vestido todas as noites enquanto as tuas estrelas são mordidas por outros homens.

Pinta-te de Azul e sopro-te, novamente:

Até amanhã Querida.

It.

parei por 4 minutos lembrei-me que ainda existias o tempo deveria matar a tua presença mais depressa deveria comer a tua pele e carne e olhos e lábios pintados e música

deverias ser um E.T. sem telefone para casa sem bicicleta sem dedos

deverias ser um semáforo

deverias ser nada

.

Personal Note, # 3.

Não foi uma questão de paciência: sempre existiu, sempre esteve lá, sempre intacta. A tortura da crença, do acreditar, o conceito com outro nome qualquer ou até desculpa.

E agora, repara, tudo está conforme o previsto.

Como tenho vindo a repetir, por vezes, precisamos de saltar em fé para um abismo com dois metros ou um metro de profundidade.

Cerrar os olhos
respirar fundo
perder o pé

.

- Vou entreter-me, tal canibal, a roer os ossos das tuas palavras.