A cama confunde-se com o chão.
Não existe uma silhueta distinta. Não existe cama. Não existe chão.
Existe uma nuvem carbonizada.
Os pés que entram devagar, pela sombra. Sim, este quarto tem sombra e eco. O corpo não me fica por esta confusão: arrasta-se, já que o sono é uma memória e as mãos enchem-se de pequenos duendes esverdeados.
O sentimentalismo é uma traição dos sentidos, talvez a maior delas. Não é difícil ou complicado entender este conceito. O sentimentalismo é uma traição dos sentidos. Não é talvez, é a maior delas. A dormência que o mesmo desembrulha quando olhamos curiosos, bem sorridentes.
Esperamos que seja um barco - daqueles que salvam vidas, laranjas e amarelos. Confirma-se a parte do barco, mas sem motor e - foda-se! - não sei nadar, nem tenho as braçadeiras coloridas.
O tacão do teu sapatinho de cristal do pé esquerdo estilhaçou-se sem reparares e o meu programa de voluntariado, tal como hoje, findou pela validade: Peço desculpa pelo incómodo mas todos os produtos alimentares foram retirados das prateleiras por motivo de força maior.
A servidão usou o tamanho L.
emagreci
o teu nome foi Fome
e os Alfaiates estão de baixa médica
.
Sem comentários:
Enviar um comentário